Paie ton mariage…

Le skateur pro Don "The Nuge" Nguyen s'est marié et ce n'était pas triste…
Les photos sont de Shad Lambert et la bière y faisait office de champagne.

Par Foucauld

La Conjuration au Tigre vendredi !

Après le succès de ses premières soirées, La Conjuration revient au Tigre pour un opus printanier, le vendredi 15 avril, à partir de 23h. Butons-y la nuit jusqu'à ce qu'elle crève !

L'event est ICI.

-LE TIGRE-
5 rue Molière
Paris/ Palais Royal

(Photo : Michel Ginies)

Pete Doherty au Tigre

Pete Doherty sera en concert au Tigre ce samedi 19 mars. L'entrée est à 10€, prioritaire pour la liste de La Conjuration, partenaire de la soirée, et dans la limite des places disponibles. Les infos sont ICI.

(Photo : Rankin)

Portraits de maîtresses

"Ensuite on fit apporter de nouvelles bouteilles, pour tuer le Temps qui a la vie si dure, et accélérer la Vie qui coule si lentement."

Le sérieux a pris le dessus dans sa lutte avec le jeudi soir. Puisse cet extrait du "Spleen de Paris", tiré du "Choix de maximes consolantes sur l'amour" de Baudelaire, m'absoudre de cette trahison. Le texte entier se nomme "Portraits de maîtresses" et peut se lire en cliquant dessus.

Par Foucauld

(Photo : Jonathan Waiter)

Gentrification

Qu'on me vire cette greluche du Mars Bar, qu'on m'éteigne le soleil et qu'on me serve quelque chose de fort, n'importe quoi, que je puisse trinquer avec mes souvenirs, croire qu'il reste un peu de saleté dans Manhattan.

Par Foucauld

(Photo & vidéo : Taylor Warren par Jason Lee Parry pour NO Magazine)

Noirs desseins

Nuit noire. Café double, croissant sec, silence. Mon voisin de comptoir a été prompt à se saisir du Parisien, m'interdisant la lecture des chiens écrasés. Je paye. Pas de pourboire. Bien que j'ai renoncé à une nuit blanche au profit d'un court sommeil agité, j'ai l'impression de retrouver le plaisir d'être éveillé quand les autres dorment. Portière, réglages, contact, direction Montmartre. Ruelles désertes, je fais du repérage pour « C’était un rendez-vous » de Lelouch.
Puis la descente. Saint Denis. Africa N°1 diffuse une pub pour le spectacle de Patson à l’Olympia « yes papa, joli garçon, beau gosse » beugle ce type que je ne connais pas. Mes mains moites glissent sur le volant de la 207. Je longe le canal et songe qu’il a l’air idéal pour y libérer sa tortue de Floride ou y balancer un cadavre. Embouteillage. Dans ma tête « Méchante avec de jolis seins », l’une des dernières chansons de Brassens, malheureusement interprétée par Jean Bertola.

Quand on a comme vous reçu tant de grâce en partage,
C'est triste au fond du cœur de rouler d'aussi noirs desseins.

Par Foucauld

Décollage…

Un clip (et une photo) by the homies, for the homies…

Par Foucauld

PS : et la Conjuration, la vraie, sur le blog de François Simon.

Je préfère la vie…

"Couleuvre jouisseuse, je déteste me lever le matin, la barbe, je préfère la vie à l'écriture, mais pas à la littérature, quoique…"

Françoise Sagan, citée dans "Bel de Nuit, Gerald Nanty" d'Élisabeth Quin.

Par Foucauld

La Fidélité

"Les femmes étaient, pour la plupart, moins lancées et plus calmes. Presque toutes sautaient convenablement, exhibant des tournures de mijaurées, sortant en même temps que leur robe de fête, une distinction endimanchée que maintenait la présence des parents assis sur des bancs de bois, contre le mur."

J.-K. Huysmans "Les Folies-Bergère en 1879" dans "Croquis Parisiens"

Des étoiles, des étoiles…

Le bar fermait. Dehors, le froid devenait mordant. Pourtant, il fallait rentrer. Comment ? L'Amérique vint à mon secours. Que pouvais-je avoir de mieux pour les sept euros qui restaient dans ma poche revolver ? Un Long Island, cher monsieur. Faites. Dans un verre à moutarde, il mit quelques citrons verts et peu de glaçons. Je crois qu'il y eut de la vodka, du J&B, pas mal de rhum sept ans d'âge et un doigt de Coca Cola. L’homme n'avait pas tout, il improvisa et compensa par la quantité. Les morts se réveillaient, bien décidés à partir en guerre contre les frimas. Ils déblayèrent le terrain, je pouvais courir.
Dans les ruelles du cœur de Paris, les chaises étaient renversées sur les guéridons. Les stores avaient raclé leurs rails pour interdire l’entrée des établissements. Derrière ces remparts, le patron balayait et sa dame essuyait les derniers verres. Un troisième protagoniste mettait des jetons dans le juke-box. Vint l’Aigle Noir.
Lorsqu’il déploie ses ailes, vous vous plaignez. Vous êtes blasé. En fait vous avez oublié ; puis vous êtes repris. Mais hier, je savais… Je voulais être submergé, vivre ce merveilleux passage où les étoiles sont évoquées, puis que s’exprime la grosse caisse d’une batterie intemporelle.
J’ai hésité à gratter à la porte, mais j’ai préféré me dissimuler dans l’angle et écouter.

Par Foucauld