Des étoiles, des étoiles…

Le bar fermait. Dehors, le froid devenait mordant. Pourtant, il fallait rentrer. Comment ? L'Amérique vint à mon secours. Que pouvais-je avoir de mieux pour les sept euros qui restaient dans ma poche revolver ? Un Long Island, cher monsieur. Faites. Dans un verre à moutarde, il mit quelques citrons verts et peu de glaçons. Je crois qu'il y eut de la vodka, du J&B, pas mal de rhum sept ans d'âge et un doigt de Coca Cola. L’homme n'avait pas tout, il improvisa et compensa par la quantité. Les morts se réveillaient, bien décidés à partir en guerre contre les frimas. Ils déblayèrent le terrain, je pouvais courir.
Dans les ruelles du cœur de Paris, les chaises étaient renversées sur les guéridons. Les stores avaient raclé leurs rails pour interdire l’entrée des établissements. Derrière ces remparts, le patron balayait et sa dame essuyait les derniers verres. Un troisième protagoniste mettait des jetons dans le juke-box. Vint l’Aigle Noir.
Lorsqu’il déploie ses ailes, vous vous plaignez. Vous êtes blasé. En fait vous avez oublié ; puis vous êtes repris. Mais hier, je savais… Je voulais être submergé, vivre ce merveilleux passage où les étoiles sont évoquées, puis que s’exprime la grosse caisse d’une batterie intemporelle.
J’ai hésité à gratter à la porte, mais j’ai préféré me dissimuler dans l’angle et écouter.

Par Foucauld