Hors Catégorie

Le citadin prête aux montagnes tout un lot de questions métaphysiques dont le Grand Colombier se moque comme les ruminants des œuvres de Frison-Roche. Ce n’est donc pas un hasard si, au pied de la première rampe, deux chevreuils cavalent d’un galop insolent et vous tournent le dos tels les anciens du préau. Vous ne pensiez tout de même pas que ce col classé hors catégorie accueillait les nouveaux à bras ouverts ?
Vous avez étudié la carte, lu des témoignages, et les noms de village résonnent en vous comme des lieux de bataille. Les fantômes pourraient s’y réveiller, s’agripper à vos mollets, vous tirer vers l’arrière. C’est donc ici, Virieu-le-Petit ? Le col a ses versants, la prétention vous a conduit sur le plus difficile.
Grimper, c’est affronter un adversaire concret. A son poids, vous devez opposer votre légèreté, mais sur le ring, il n’est plus l’heure des questions. Vous avez déjà tout à gauche et aucune cartouche en réserve. Knock down. Pied à terre. La montagne a rompu les connexions. Vous ne recevrez aucun soutien.
Au détour d’un virage, la route s’élève à taille inhumaine. 22% sous les frondaisons ? Vous devinez qu’il s’agit de ce fameux passage envers lequel les anciens mettent le néophyte en garde. Allons, en avant calme et droit. De guingois s’il le faut. Les vannes sont ouvertes et la sueur ruisselle. Elle part des tempes, glisse le long du cou, fait briller les poils du torse où danse une médaille que votre maillot ouvert affranchit de toute pudeur. Saint Guy a perverti Saint Christophe.
Là-haut, si haut encore, une croix indique le col. L’altitude a eu raison des arbres. Les hauteurs sont d’un autre pays. Vous descendez d’une ou deux dents et donnez l’assaut final. Ce n’était que ça ? Certes, les cols désemparent celui qui en a triomphé, mais à l’heure du récit, vous avez la mémoire courte. Reconnaissez-le, la descente vous a arraché une larme de béatitude.

Par Foucauld