Riad Sattouf a supprimé ma gueule de bois

Vers midi et demi, je grimpais encore saoul de la veille dans un métro ligne 9 en direction de Nation, charriant une valise vers le domicile parental pour l’honorer de ma présence dominicale. Seule place libre : un strapontin à côté d’un monsieur occupé avec son téléphone. Je m’assieds. Bug.

- Foucauld (se tournant vers le monsieur, bafouillant) : « Euh… Excusez-moi… Vous êtes Riad Sattouf ? »
- Le monsieur (emmerdé) : « Oui »
- Foucauld (rouge et toujours bafouillant) : « J’ai justement votre Manuel du Puceau dans ma valise…. Euh… Ça vous ennuierez de me le dédicacer… »
- Le monsieur (que nous appellerons désormais Riad mais qui est toujours emmerdé) : « Mais je ne peux pas vous faire une dédicace, comme ça, dans le métro… En plus j’ai pas de stylo.. »
- Foucauld (lourd, insistant, toujours rouge et bafouillant mais également suant) : « Mais moi j’en ai un ! Un beau bic flanqué de l’adresse du presbytère de Lesquin (horrible ville, équivalent de Roissy pour le Nord de la France, ndlr) ! »
- Riad (prenant le stylo, désabusé) : « Vous êtes chrétien ? »
- Foucauld (état physique similaire au précédant + verres de lunettes se couvrant progressivement d’une buée gênante) : « Oui mais j’ai toujours des bics débiles dans ma poche. Avant c’était un bic « les huîtres de Bretagne ».
- Riad (dessinant le puceau du manuel du même nom) : « Vous vous appelez comment ? »
- Foucauld (pas si différent que le dessin du puceau du manuel du même nom) : « Foucauld. Ça s’écrit comme le présentateur du même nom mais avec un « d » à la fin. »
- Riad (dédicaçant) : « Pour Foucauld. Amicalement. Riad. »
- Foucauld (liquéfié) : « Merci infiniment »

S’installe alors un silence gêné, aggravé par les regards interloqués des autres passagers. Nation arrive. Je réitère maladroitement mes remerciements à l’illustre auteur et réalisateur et décampe vers le RER A.

Par Foucauld

PS : Pardon Riad d’avoir perturbé votre trajet. J’espère que vous ne m’en tenez par rigueur.