L’azur, l’azur, l’azur…

Sur le Quai François Mitterrand, juste après le Pont des Arts, une vieille dame prenait le soleil dans son fauteuil roulant. Drapée dans un châle rouge et coiffée d’un chapeau cloche, elle discutait avec une demoiselle de compagnie qui clopait sans regarder la vue.
Quand je serais vieillard, et certainement plus emmerdant que je le suis déjà, j’aimerais que les tortionnaires de mon hospice m’accordent cette unique faveur : m’installer au même endroit, que je puisse encore m’emplir des reflets de l’astre sur les cadenas des amoureux, avec en arrière plan la pointe de l’Ile de la Cité, le sexe de Paris.

Par Foucauld