Last Girl On My Mind

Lætitia roule, ondule et se déhanche, se cambre à l'extrême puis se tend. Se sent-elle en danger ou d'humeur défiante ? Le mâle est-il acquis ? Elle le veut à ses pieds alors, dans le doute, elle se révèle, ôte tout. Le loup hurle, ses mâchoires cherchent à mordre, à dévorer. Puisqu'il bout, tempérons-le, de dos… De grâce ! C'est bien pire, je n'y tiens plus. Je crache dans mes mains et plaque la salive contre mes cheveux comme un Pento d'illusionniste. Quelle idée de porter du gris chiné et un strict denim brut : qu'on me taille un complet violet en guise de camisole, je défaille dans ma chambre capitonnée de bleu !

Par Foucauld