Izoard

Au tournant d’octobre, la montagne est un pari. Col ouvert ? Fermé ? Tout se joue à une journée près. Je suis arrivé dans l’incertitude du soir, devinant par la vitre du train ces masses sombres qui délimitent aujourd’hui mon terrain d’exploration. Malgré le jour, les crêtes dissimulent encore le soleil. Veste d’hiver sur tenue d’été, je ne sais plus à quel mérinos me vouer. Sur le Pont de Savines, le vent est si fort que je peux à peine traverser le lac de Serre-Ponçon. L’appel d’air des camions m’envoie valdinguer contre le parapet. Je décramponne une fois, deux fois, la journée commence bien.
Miraculeusement parvenu sur l’autre rive, je n’ai d’autre choix que de subir une triste nationale. C’est le prix à payer pour rejoindre les balcons de la Durance. Je suis sur le versant hostile. Celui de l’ombre, des chasseurs mutiques et de l’incertitude de mon entreprise.
La vallée du Guil demeure un long pensum. Les pourcentages n’ont rien d’affolants, mais je me sens puni en basse altitude, collé un samedi matin. Un virage en épingle ascendante sonne la fin de la pénitence. Me voilà enfin sur les rampes de l’Izoard. L’ascension commence. Je traverse les alpages et surprends deux chevreuils à l’entrée d’Arvieux. Leurs sabots claquent sur le bitume. Un troisième n’ose plus traverser. On dit que les loups s’aventurent de plus en plus près des villages. Moi qui n’en ai qu’après le col, je dois être victime d’un amalgame.
La devanture d’une épicerie annonce : « ici on trouve presque tout ». Je suis tenté de succomber mais je dois faire le métier, comme disent les gregari. La ligne droite n’existe pas dans la nature. C’est peut-être pour cela que la route sonne faux parmi les couleurs de l’automne. Assis sur un banc, un cycliste grignote un morceau de pain d’épice.

-       Vous montez ou vous en revenez ?
-       Je monte, mais j’attends quelqu’un.
-       Vous savez si ça passe là-haut ?
-       Oui, sans problème, le col est ouvert.

Est-ce le fait de parler à mon prochain, d’entamer les lacets ou de croiser les « Go Cadel » peints sur le bitume par les supporters d’Evans qui me redonne de l’entrain ? A moins que ce soit la présence de neige sous les frondaisons des mélèzes. La pente est régulière et le bleu du ciel devient plus dense. Soudain, la route débouche sur la célèbre Casse Desserte, mais la neige recouvre ce désert de pierre. J’amorce une courte descente et remonte aussitôt vers la stèle à la mémoire de Fausto Coppi et Louison Bobet. Je me signe en contemplant ce nid d’aigle.
En haut du col, un promeneur en raquettes m’immortalise devant le jalon de la Route des Alpes. Depuis le temps que j’en rêvais… Pourtant, il me faut déjà redescendre. Mes cales refusent de s’enclencher dans les pédales. La neige s’est tassée dans les interstices et je suis obligé de la gratter avec une clé. Je repars confiant, mais l’ombre est traitre. Dans ces virages privés de soleil, le bitume est emprisonné par la glace. C’est la chute et je glisse sur plusieurs mètres. Plus de peur que de mal, mais chat échaudé craint l’eau gelée. Après vingt kilomètres d’une descente crispée, je demande grâce à Briançon.

-       Monsieur désire ?
-       Un thé brûlant pour commencer, un panini-raclette ensuite.

J’ai le sang froid, mais le soleil, le fromage fondu et la présence d’une blonde irréelle le régulent progressivement. Ce doit être une affaire de cerveau reptilien. Une heure plus tard, le lézard a retrouvé des couleurs et laissé tomber ses écailles de lycra. Le voilà parti à l’assaut du retour avec une énergie qui laisse planer le doute sur la présence de Clenbuterol dans le jambon de pays.
La rive droite de la Durance est tout en montagnes russes : montées franches, descentes dénuées de vice. Je peux m’exprimer dans les ors de l’après-midi. « Que ma joie demeure », demandait Bach au Christ et Giono à mère nature. Chacun fait selon ses convictions, mais le fait est que la célébration est à l’ordre du jour.
Taïaut ! Taïaut ! Taïaut ! Il reste la Route des Puys. Ce n’est pas une mince affaire mais je suis en terrain connu. En 2013, j’y avais vu passer les coureurs : Quintana était resté impassible, Ten Dam avait l’écume aux lèvres et Voeckler grimaçait. Quand à Froome, il s’était payé le luxe de s’arrêter prendre son vélo de chrono pour la dernière descente. C’était un contre-la-montre individuel. Il est temps de me prêter au même exercice car la nuit tombe. Le compteur dépasse les 160 kilomètres. Personne ne me suit, personne ne me précède. Comme les premiers et les derniers, je suis seul.

Par Foucauld

(Photo : Fausto Coppi dans le Stelvio, Giro 1953)