France-Tunisie : excuse ma courtoisie !

« J’dois faire du gent-ar en temps d’crise » rappait le prémonitoire Booba en 2004. Et la crise est venue, surprenant la volage cigale que je suis. Dans ces cas-là, il n’y a pas trente-six solutions : on prend le premier job qui s’offre à nous. En l’occurrence, tenir l’une des buvettes du Stade de France pendant le match « amical » France-Tunisie. Me voici dans une cahute, ceint d’un tablier gris et d’une casquette assortie, en train de retourner des merguez sur une plaque chauffante. Comme dirait mon père : « J’ai l’air instruit ». Mes camarades ne présentent pas mieux. Nicolas et Christopher précisent à des clients exigeants que les merguez sont sans porc et que non, il n’est pas possible d’avoir un sandwich au fromage sans jambon. La marseillaise est huée mais nous avons la main sur le cœur et les yeux embués. Au début du match, nous sommes relativement au calme. Nous parlons de Johnny Hallyday que nous verrons en ce lieu le 29 Mai prochain. Que d’émotions en perspective !
À l’instant où l’arbitre siffle la fin de la première mi-temps, c’est l’assaut. Les hordes de supporter sans pitié donnent l’assaut à notre frêle esquif. « Oh Chef ! Mets-moi un crudité avec Coca Zéro ! Et rajoute un café ! », « 5 euros l’sandwich ! Vas-y, offre-moi l’coca avec, cousin ! », « Trois bières steuplait ! Nan y’a trop d’mousse, j’en veux pas ! ».
Le génie des supporters s’exprime dans l’art du quolibet. Je suis surnommé « Jean-Luc », Nicolas est rebaptisé « Franck » en hommage à Ribéry et le pauvre Christopher est harangué sous le blaze de « Mamadou ». D’espiègles tunisiens viennent lui chipper le pain de ses hot dogs. La tension monte mais la pression de la foule affamée fait taire ces comportements individualiste. La reprise du match aspire nos clients en une seconde.
Alors que nous pensions bénéficier d’un sursis mérité, un individu barbu me réclame un « bagnat crudité ». Je lui fais part de notre rupture de stock mais il n’en a cure. « Ça fait 16 fois de suite que je viens ici et y’en a toujours eu. Donne-moi mon bagnat crudité ! ». Il s’échauffe contre Christopher. La tension monte. « Ne vous énervez pas pour ça, vous êtes venu pour le match, pas pour chercher la bagarre ». « Jm’en bas les couilles du match ! Moi j’suis venu pour ta gueule ! Viens derrière ! Vas-y ! Sors de ta buvette de merde, on va s’expliquer ! ». Face à l’impassibilité de mon pote, le querelleur s’en va maugréant, aussi connement qu’il est venu, au gré du flux et reflux de ces pauvres neurones.
Fin du Match. 3.1 pour la France. Les drapeaux et l’humeur générale sont en berne. La notre est au rangement. Lorsque je sors du Stade, il est 1H du matin. Je me dirige vers l’arrêt du Noctilien. À ma gauche, deux jeunes noirs se racontent leurs gang-bang. À ma droite, Johnny Hallyday est là dans son abribus. Il me fait un clin d’œil malgré ses lunettes de soleil. Il sera mon guide pour ce retour mouvementé et mon cœur apaisé chante « Le 29 Mai, je serais là ! ».

Par Foucauld

(Photo : Brian Sweeney pour Nike 1-1)

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