Zanzibar

5:55 is the limit. Selon les noctambules, c’est l’heure à laquelle la nuit doit s’achever. Au-delà, elle basculerait dans le sordide. Ce fut celle de mon réveil. Il faut être fou pour se lever avant sept heure. C’est forcément mauvais pour la santé. Les rues sont désertes, les magasins fermés. Seul le marchand de primeurs ne l’est pas. Une botte de radis pour petit-déjeuner ? Vous vous sentez gourd comme après avoir bu trop de whisky dans un environnement surchauffé. Quelle plaie de vivre cela. Mais vivez-vous ? Un rapide coup d’œil au miroir d’une vitrine pour vous en assurer. Vous avez bien les pieds sur terre et une tête grotesque coiffée de mèches humides, aux traces de peigne visibles, mal rejetées sur d’insolents épis. Le café fait grouiller vos entrailles. Ce noir sabbat et une punition. Voilà ce qui arrive aux inconscients qui privilégient la facilité lyophilisée du Nescafé à un Blue Mountain extrait par Bialetti. Vous baissez les yeux, pour dissimuler votre honte aux passants qui ne passent pas encore. Seules les pointes glacées de vos richelieus vous égaient. Les souliers cirés ont été inventés pour remonter le moral des troupes. Là-bas, au bout de la rue ou loin derrière, le soleil est une promesse. Zanzibar.

Par Foucauld